Peur et dégoût à la frontière américano-mexicaine | Frontière américano-mexicaine

Le 8 novembre 2021, les États-Unis ont rouvert leurs frontières aux voyageurs internationaux éligibles et entièrement vaccinés contre le coronavirus, mettant ainsi fin aux restrictions sur les « voyages non essentiels » qui ont été mises en œuvre au début de la pandémie en mars 2020.

Bien sûr, les frontières américaines ne sont jamais vraiment « ouvertes » à la majorité de la population de la Terre – vaccinée ou non – telle est la nature de l’hypocrisie impériale dans un monde où les États-Unis sont libres de transcender les frontières des autres, militaires et économiques, tout en fermant ses propres frontières aux individus fuyant, entre autres, les ravages militaires et économiques imposés par les États-Unis.

La grande « réouverture » de novembre a donné lieu à des titres aussi jubilatoires que « Scènes de joie alors que les premiers visiteurs arrivent aux États-Unis après 20 mois d’interdiction » de la BBC.

Concernant la réouverture du poste frontière terrestre de San Ysidro entre la ville mexicaine de Tijuana et l’État américain de Californie, le journal San Diego Union-Tribune a également jailli : « La frontière rouvre en douceur sous les acclamations, les câlins et les retrouvailles en larmes.

Certes, San Ysidro n’a jamais été fermé aux citoyens américains, qui étaient libres d’aller et venir – vaccinés ou non – puisque le privilège impérial est, vous le savez, « essentiel ». Cet arrangement n’a naturellement pas empêché les représentants xénophobes de l’establishment politique américain de blâmer la propagation du COVID-19 le long de la frontière sud des États-Unis sur les immigrants « illégaux ».

Par malheur, j’ai moi-même vécu la réouverture de San Ysidro – bien qu’un jour en retard, le 9 novembre. Et ce fut loin d’être une occasion joyeuse.

Citoyen américain moi-même, j’avais passé les 18 dernières années à éviter le pays à tout prix dans l’intérêt de ma santé mentale tout en parcourant le monde dans une énigme éthique continue : à savoir, la capacité de traverser les frontières internationales à peu près à volonté grâce à un passeport accordé par une patrie que je détestais.

Le 9 novembre, cependant, j’ai dû me rapatrier pour une journée. La pandémie avait temporairement mis un terme à mon itinérance frénétique et j’avais choisi ce qui était le plus proche d’une résidence fixe depuis deux décennies dans l’État mexicain d’Oaxaca.

Maintenant, j’ai dû renouveler mon visa mexicain, et j’ai donc pris l’avion d’Oaxaca à Tijuana pour faire d’une pierre deux coups : traverser la frontière et revenir et obtenir six mois de plus au Mexique, tout en respectant les conditions dans lesquelles non- Les migrants gringos ont été contraints de tenter de survivre à Tijuana alors qu’ils attendaient dans des limbes punitifs dans une ville qui servait d’enclos pour migrants d’arrière-cour pour les États-Unis et sa frontière toujours militarisée.

J’ai visité un camp de migrants lugubre du nom d’El Chaparral à Tijuana, à quelques jets de pierre de la Californie, qui avait récemment été clôturé par les autorités mexicaines effectuant le sale boulot anti-migrants des États-Unis – lui donnant l’air de une sorte de zoo. Même de l’extérieur de la clôture, l’atmosphère était asphyxiante et une famille avait convenablement drapé une tapisserie représentant les emoji de merde sur un côté de leur tente.

Je n’aurais donc pas dû me plaindre de ma propre excursion de renouvellement de visa, ce qui impliquait de faire la queue pendant moins d’une heure pour entrer aux États-Unis. Et pourtant, c’était asphyxiant d’une manière super privilégiée.

Avant de me rendre à la frontière, j’avais eu une conversation avec un homme âgé de l’État mexicain de Sinaloa – connu pour son cartel de la drogue éponyme – qui avait vécu pendant des années à Tijuana. Il m’a informé que cela ne le dérangeait pas d’aller visiter les États-Unis chaque fois que le pays daignait lui donner un visa, mais que ce n’était « pas un endroit où vivre ».

Bien sûr, il était possible de faire beaucoup de shopping aux États-Unis, a-t-il déclaré, mais il n’y avait aucun sens de la communauté – et essentiellement pas de vie.

Aussi aliénant l’âme qu’il puisse être, c’est toujours un espace plus sûr pour de nombreuses personnes d’Amérique centrale et d’ailleurs qui fuient littéralement pour leur vie des décennies de violence soutenue par les États-Unis.

Mais ce ne sont pas ces personnes qui ont désormais la possibilité de valser de l’autre côté de la frontière « rouverte ».

Ma propre valse à San Ysidro consistait à approcher le fonctionnaire frontalier américain avec une salutation polie – une fois que la personne en face de moi était partie – seulement pour recevoir l’ordre sévère de revenir à la ligne jusqu’à ce que je sois appelé. J’ai docilement remis les quelques pas à la file et me suis retourné, après quoi j’ai été immédiatement rappelé au bureau.

Le théâtre de l’absurde s’est poursuivi à partir de là, et j’ai volontairement indiqué que j’étais en possession d’une mandarine, car il est interdit de traverser la frontière avec certains fruits (mais parfaitement bien pour le Mexique d’exporter tous les fruits aux États-Unis sous  » accords de libre-échange qui contribuent à détruire des vies et des moyens de subsistance mexicains).

Le fonctionnaire m’a regardé comme si je venais d’annoncer que j’étais en possession d’une ogive nucléaire et a exigé de connaître l’emplacement du mandarin. C’est dans mon sac à dos, dis-je, et je peux peut-être le manger maintenant avant de traverser la frontière pour éviter tout problème.

Me perçant avec des yeux de robot, le fonctionnaire a fait savoir que la consommation de ladite mandarine entraînerait une amende de 300 $. Mets ton sac à dos sur la table, beugla-t-il, et ne touche à rien jusqu’à ce que je te le dise.

Finalement, la mandarine a été extraite de mon sac à dos avec le sac en plastique rouge d’Albanie dans lequel je l’avais placé – une relique de mes voyages et emblème de mon inexplicable fétiche international des sacs en plastique, dont je me suis efforcé de compenser l’imprudence écologique. en ne les jetant jamais.

Le fonctionnaire a alors demandé de vérifier ma destination aux États-Unis. Quand « Mon ami vient me chercher et nous allons traîner un peu puis je m’enfuirai au Mexique » ne suffisait pas, il menaça de me faire arrêter.

En fin de compte, « San Diego » a fonctionné comme une destination, et il l’a griffonné sur un morceau de papier jaune alors que j’envisageais de lui demander s’il y avait un humain résidant quelque part dans son intérieur – mais je ne l’ai pas fait, car j’avais franchement peur de la réponse.

Le fonctionnaire m’a ordonné de me rendre à l’appareil à rayons X, où les gens de l’appareil à rayons X se sont débarrassés du bordereau jaune, du sac en plastique et de la mandarine, mais j’ai réussi à récupérer le sac en plastique d’un agent frontalier hispanophone sympathique ou au moins indifférent. .

Il m’a également fourni une liste imprimée des fruits transfrontaliers autorisés, qui incluaient des «citrons, des citrons verts persans et des citrons verts aigres» tant qu’ils n’avaient pas «de feuilles» – ainsi que des avocats, mais uniquement sous forme de guacamole .

J’ai quitté ce lieu de pouvoir arbitraire et abusif et suis entré dans une dystopie surréaliste peuplée de McDonald’s, du restaurant de restauration rapide Jack in the Box et des centres commerciaux.

Mon ami est venu me chercher et nous nous sommes mis en route pour San Diego sur l’autoroute, dont l’étendue massive incarnait à juste titre la déshumanisation américaine. J’ai regardé par la fenêtre de la voiture en Catatonie pétrifiée, et il m’a demandé s’ils n’avaient pas de voitures au Mexique.

Nous avons dépassé les sorties pour Home Avenue, ce qui semblait cruellement ironique, et Imperial Avenue, ce qui était plus approprié.

Et même si je m’apitais sur moi-même, j’étais aussi parfaitement conscient que pleurnicher sur les autoroutes et la confiscation de mandarins n’était pas du tout charmant sur une frontière – pour ne pas dire tout un monde – qui criminalise les migrants et les réfugiés.

Moi, au moins, j’ai pu m’extirper rapidement du pays, mais pour de nombreuses victimes américaines, « l’avenue impériale » est la seule chance qu’elles ont – même si ce n’est, comme l’a dit mon interlocuteur de Sinaloa, « pas un endroit pour habitent ».

Les opinions exprimées dans cet article sont celles de l’auteur et ne reflètent pas nécessairement la position éditoriale d’Al Jazeera.