Des Itinéraires et possibilités | Explorateur philippin

De nos jours, il est facile de se décourager d’attendre quoi que ce soit. « Vous savez que vous allez bien, mais il y a cette tristesse qui va et vient. Vous vous demandez pourquoi vous vivez », a récemment partagé un ami. Je le sens aussi. Cette tristesse, fragile, comme une croûte qui a sans cesse envie d’être grattée et saignée.

Parfois, je crains qu’au moment où un vaccin nous sera disponible, nous ne serons plus les mêmes – cet enthousiasme, cette envie de vivre en dehors de ces murs. Lia s’est habituée à la stagnation. Elle ne veut même pas faire du vélo ou marcher 300 mètres avec moi. C’est trop dur, dit-elle. Elle préfère rester chez elle, face à un écran plutôt qu’à un coucher de soleil, au vent, à des figures fugaces. Elle aimait ceux-là. Quel énorme changement une année d’isolement fait à ces jeunes esprits.

Avant la pandémie, l’un de mes passe-temps préférés consiste à rechercher des destinations et à tracer des itinéraires. J’ai créé un fichier Word sur un fichier Word d’itinéraires à partir de zéro : un voyage LuzViMin de deux semaines utilisant uniquement des ferries et des bus, un voyage de 30 jours en Asie du Sud-Est se terminant en Thaïlande, un pour Alabat-Mercedes, un autre pour une boucle Bukidnon-ARMM. Je me perdrais dans le tourbillon des possibilités.

Ces itinéraires symbolisaient les rêves. Ils étaient une raison – une raison flagrante contre la réalité quotidienne de travailler pour survivre. Je les ai créés même si je ne suis pas sûr qu’ils se réalisent, car j’avais bon espoir qu’ils le fassent, même si c’est dans 10, 20 ans.

Nous sommes des fourmis, et la pandémie ; les choses brisées qu’il a exposées et rendues encore plus brisées sont le pied d’un mammouth qui s’abat sur nous. La volonté de tracer des itinéraires m’échappe.

Ce matin, j’ai vu cette photo. Nous étions au sommet du mont. Bagang à Zambales avec des amis. En plein midi, le soleil a révélé une étendue infinie de montagnes et une poignée d’arbres sortant de la cendre de l’éruption de 1990. Notre guide enseignait à Lia les quenouilles et elle écoutait attentivement.

« Maman, quenouilles! » gémit-elle, les yeux écarquillés de crainte. Elle était dans ce moment, heureux et content. Nous l’étions tous.

J’ai réalisé que je ne suis pas encore prêt à abandonner ça. Je veux rester ouvert aux choses que Lia ne peut apprendre et ressentir qu’à l’extérieur. Je veux être là quand ils se déroulent.

J’ai cliqué avec ma souris. Une page blanche s’affiche. Là-dessus, j’ai tapé « Catanduanes ».