L’amour de ma mère se présente sous la forme de pêches tranchées

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Ma routine matinale à Urayasu, au Japon, consistait à manger un bol de restes de curry pour le petit-déjeuner, à promener le caniche de ma famille d’accueil dans le parc et à couper des légumes avec ma mère d’accueil pendant que nous regardions les rediffusions de son jeu télévisé préféré.

Il ne m’a pas fallu longtemps pour réaliser l’importance de la nourriture dans la maison de ma famille d’accueil. La première nuit de mon séjour chez l’habitant de trois mois en 2019 a commencé par une série de plats faits maison, des reconstitutions de recettes de famille et des souvenirs d’enfance. Plus tard dans la soirée, au milieu d’un échange d’histoires et de rires, j’apprenais déjà à saler des têtes de chou et à couper le chou frisé et le radis (pensez au film Hallmark). La nourriture est ce qui nous a réunis.

Avec le recul, je n’ai jamais eu faim au Japon. Qu’il s’agisse de manger des restes avec moi avant une promenade matinale, de glisser des sushis dans mon sac pour les déjeuners scolaires à midi ou de prendre un bol de kakigōri (glace pilée) avant notre retour en train de nuit, ma mère d’accueil a refusé de me laisser partir quelques heures. sans une bouchée de nourriture. C’est grâce à elle que j’ai appris qu’en plus d’être nécessaire à la survie, pour beaucoup, la nourriture sert de récipient pour l’amour.

À plus d’un titre, être à Urayasu m’a fait sentir comme si je n’avais jamais quitté ma maison à Orlando. Semblable à ma mère d’accueil, la façon dont ma mère commémore chaque réalisation, se réconcilie après chaque dispute et gère chaque épreuve et tribulation était, et est toujours, de la nourriture.

Quand je grandissais, ma mère rentrait de ses courses à l’épicerie ornée de caisses de pêches et d’oranges. Il a fallu quelques années de réflexion (et de souffrance) à travers des bols de fruits coupés pour comprendre que pour ma mère :

caisses de fruits + la possibilité d’offrir des bols de fruits aux enfants = parents heureux + enfants heureux (et pleins)

Enfant, tout ce processus était fascinant – magique, même. A mes yeux, ma maman prenait des fruits, je lui disais que le fruit était bon et je trouvais un bol débordant desdits fruits le lendemain. C’était une reconnaissance pacifique d’appréciation, quelque chose que nous avons tous les deux reconnu mais dont nous n’avons pas discuté.

Cela allait au-delà des pêches tranchées et des oranges pelées. Je regardais ma mère couper les piments en dés, ouvrir le pot d’épices, concocter une riche soupe aux lentilles et l’essayer avec une seule gorgée. Elle ne mangeait jamais plus d’une cuillère de ce qu’elle cuisinait ; le fait de faire le plat pour nous regarder dévorer le contenu de la marmite était plus que suffisant.

Je suppose que c’est une expérience partagée entre les enfants d’immigrants, mais le bol de pêches tranchées de ma mère était une expression d’amour et, d’une certaine manière, un symbole de son réconfort continu.

Ma mère ne comprend pas le stress des examens, la pression incessante pour s’intégrer ou la crise existentielle constante provoquée par la pensée d’un avenir imprévisible (oui). Mais un bol de fruits coupés est son rappel éternel : peu importe à quel point quelque chose peut sembler difficile, elle m’en sortira.

La version de la consolation et de la maison de ma mère d’accueil était similaire à l’amour de ma mère pour la préparation de la nourriture. Je me souviens d’avoir raccroché le téléphone avec ma famille et d’avoir raté la familiarité de la vie à Orlando ; Cependant, chaque douleur du mal du pays était suivie par la préparation d’un repas, le partage de recettes et la création de liens autour de nos propres plats culturels. Des moments au Japon m’ont fait réaliser que le langage amoureux de la nourriture surmonte les barrières continentales.

Être à Baltimore, à près de mille miles d’Orlando et à un océan d’Urayasu, m’a forcé à redécouvrir et à repenser ce que la nourriture signifie pour moi. Aussi étrange que cela puisse paraître, flâner près des fruits dans les épiceries (oui, j’appellerai CharMar une épicerie) m’apporte du réconfort, un sentiment de familiarité au milieu d’un changement radical et une méthode pour y faire face.

Pour beaucoup d’entre nous, la vie ne ressemble plus à ce qu’elle était. Pour être franc, devenir adulte est nul. Ma mère n’est pas là pour me remettre silencieusement un bol de mangue ou de kaki après un semestre désastreux, et ma mère d’accueil ne peut pas réchauffer un bol de restes de yakisoba avant une conférence du matin. Donc, pour la première fois, je me retrouve à chercher des moyens de le faire pour moi-même, et pendant une minute éphémère, j’ai presque l’impression que la cuisine commune se trouve chez moi à Orlando ou est la cuisine de ma mère d’accueil à Urayasu.

Aussi bref soit-il, l’acte de préparer des repas pour mes amis et moi a été notre version de la normalité, un mécanisme pour nous transporter dans un endroit familier et moins seul. Peu importe à quel point cela peut sembler insignifiant, regarder la façon dont les restes de curry et de fruits thaïlandais m’ont aidé à me connecter aux gens que je chéris à Baltimore, Orlando et ma petite maison japonaise m’étonneront à jamais.

Il est peut-être temps pour moi de réinventer l’équation des fruits. Peut-être:

tasses de fruits CharMar + la chance de me donner un bol de fruits = moi heureux (et plein) + un sentiment de domicile

Aashi Mendpara est un étudiant de première année d’Orlando, en Floride, qui étudie les sciences cognitives et la sociologie.



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