La joie de voyager encore et encore aux mêmes endroits


QUAND J’ÉTAIS jeune je voulais aller partout. J’avais l’équivalent de listes de cahiers : à moitié imaginés, à moitié recherchés, de tous les endroits où je m’envolerais sans prévenir. C’était facile pour moi de voyager – je suis allé à l’université en Angleterre à l’âge d’or des compagnies aériennes européennes à bas prix. Je pouvais acheter des vols de Londres à la Slovaquie ou à l’Italie pour moins de 10 $, ou des billets Eurostar au tarif étudiant pour Paris à 25 $. Je passerais 4 heures et demie mornes et les yeux troubles dans le bus d’Oxford à Londres Stansted pour prendre un vol le matin pour un week-end à 50 $ à Istanbul ou à Marrakech. J’avais l’impression d’être quelqu’un qui avait envie de voyager, un désir embryonnaire d’être n’importe où sauf là où j’étais. Élevé de manière éclectique – je connaissais à peine mon père italien; ma mère américaine a changé de port d’attache avec l’année scolaire – je me suis glorifié du fait que je n’étais jamais à la maison, nulle part. Et donc, il n’y avait rien pour me retenir.

J’ai passé une grande partie de mes années 20 à concilier mes études supérieures avec mon travail d’écrivain de voyage : écrire des articles et ma thèse de doctorat dans les trains de nuit et dans des chambres d’hôtes bon marché. Je travaillerais sur un chapitre de ma thèse dans une maison d’hôtes autrichienne à Jérusalem, puis me dirigerais vers Nazareth pour un reportage sur un sentier de randonnée. J’ai écrit une grande partie de mon premier roman sur la côte slovène, échangeant sans un mot des quarts de travail à la meilleure table de mon café préféré – celui à côté de la prise de courant – avec un autre journaliste faisant apparemment la même chose (j’aimais les matins et les soirs ; il aimait les après-midi). Mon travail était presque exclusivement à distance ; ma vie émotionnelle était également libre.

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